я люблю тебя, глупый, от родинок на плече
до привычки смеяться, когда наступает «ахтунг».
я люблю твою голову с тысячами чертей.
ты же мне на колени кладёшь её, как на плаху.
я люблю твою комнату, книги, сухую пыль,
запах сладкого чая в кружке с щопасным сколом,
все цветные рубашки, которые ты купил.
я люблю любоваться, когда ты готовишь голым.
я люблю, как собаки любят своих вожаков,
как все те наркоманы, что молятся лишь на дозу.
я люблю, потому что ты молод и бестолков,
но в горячей грудине есть бабочки и стрекозы.
я люблю потому, что уверена: всё пройдёт.
ты на ком-нибудь женишься или уедешь к морю.
у тебя будет бизнес, дети, артрит, живот…
ничего не останется от нашей с тобой love story,
кроме смазанных снимков, спрятанных дневников,
закатившейся бусины, свёрнутого матраса.
но сейчас я люблю тебя больше любых богов,
и рыдаю, как дурочка возле иконостаса.
я люблю наши ссоры, ревность, в подушку крик,
даже то, что в карманах твоих постоянно пусто.
мне плевать, что случится, но в этот безумный миг
я люблю в тебе то,
что ты даришь мне
это чувство.
© Pola (Полина Шибеева)
